Hier, fin d'après-midi, devant l'hôpital Szent Jànos.
Le 128 passe devant l'hôpital et ralentit toujours un peu, à cause de l'arrêt, du feu rouge ou des travaux. Il y a un homme qui se tient tout seul, devant la chaussée ouverte. Il est gros, la nuque large, porte un maillot à rayures.
Ses yeux sont perdus dans un vide insondable, tandis que son bras droit, comme animé d'une vie propre, s'agite à la manière des chefs d'orchestre devant des musiciens invisibles. Mais, au lieu d'une baguette, il tient une boule verdâtre, disparaissant presque entièrement dans sa grosse main.
Puis l'homme, après un instant d'hésitation, monte sur le trottoir, embrasse le monde d'un regard circulaire et, apparemment satisfait, ouvre le poing, révèle une pomme et la dévore.
Le 128 passe devant l'hôpital et ralentit toujours un peu, à cause de l'arrêt, du feu rouge ou des travaux. Il y a un homme qui se tient tout seul, devant la chaussée ouverte. Il est gros, la nuque large, porte un maillot à rayures.
Ses yeux sont perdus dans un vide insondable, tandis que son bras droit, comme animé d'une vie propre, s'agite à la manière des chefs d'orchestre devant des musiciens invisibles. Mais, au lieu d'une baguette, il tient une boule verdâtre, disparaissant presque entièrement dans sa grosse main.
Puis l'homme, après un instant d'hésitation, monte sur le trottoir, embrasse le monde d'un regard circulaire et, apparemment satisfait, ouvre le poing, révèle une pomme et la dévore.
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