Les Confins. Épisode 34

Fora n'en croit pas ses yeux. Elle songeait au personnage encore quelques minutes plus tôt et le voilà qui prend vie devant elle. Il y a vraiment quelque chose de magique au sein de l'Index.

La jeune femme se tourne vers Elinor qui semble stupéfaite.

— C'était mon idée, se vante Fora. J'ai pensé à lui et pop ! Il débarque !

Jean Valjean lance un regard sombre sur l'intérieur de la cathédrale. Manifestement, il n'apprécie guère la pagaille créée dans le lieu de culte. Il avance sans un son, les poings balançant au bout de ses bras.

Il bouscule légèrement la Grise-Moire et Elmaryl qui faisaient difficilement face à Quasimodo et va se planter devant le bossu de Notre-Dame.

Les deux personnages hugoliens se toisent un instant. L'air se charge d'électricité. Puis les monstres sacrés se mettent en branle, tournant l'un autour de l'autre avec des allures de fauves en chasse.

Puis, ils se saisissent comme des lutteurs.

Dans l'équilibre des forces, ils s'immobilisent mutuellement, enchevêtrés dans des clés compliquées que Fora ne parvient pas à démêler.

On entend les souffles lourds et rauques des combattants. Et puis le craquement des articulations. Le claquement des paumes sur la peau pour assurer une meilleure prise.

L'affrontement est titanesque et immobile.

Profitant de ce répit, la Grise-Moire et Elmaryl vont prêter main forte aux deux sorcières, mises à mal par Gwynplaine dont le sourire éternel est plus que perturbant. Il donne l'impression de se moquer sans cesse de ses adversaires.

Le Grippe-Sou de Ça est moins flippant.

Comme il respire vite, ses lèvres distendues vibrent comme pour un ébrouement.

Quand il voit deux renforts, ses yeux flamboient d'une colère affreuse. Il recommence à attaquer de plus belle, tentant d'embrocher ses adversaires qui esquivent tant bien que mal.

— Fora, fait Elinor doucement, il est temps…

Elle montre le cadenas.

— Comment voulez-vous que j'y arrive ? s'emporte Fora. Je n'ai pas assez de force pour ouvrir un truc pareil. Ce serait plus facile si j'avais la clé !

Elle trépigne de frustration et remarque alors un objet métallique à ses pieds, perdu dans les plumes, invisible jusqu'alors.

Décontenancée, elle se baisse et ramasse… une clé. Elle ressent une émotion bizarre, faite de joie et d'une certaine insatisfaction, comme devant un scénario paresseux.

— Il se passe des trucs chelous ici, grommelle-t-elle.

Cependant, elle enfonce la clé dans la serrure et ouvre le cadenas. Elinor sort précipitamment de la cage, trop basse pour se tenir debout. La circulation sans doute coupée dans les jambes, elle trébuche et tombe dans les bras de Fora qui n'en demandait pas tant.

Une émotion violente lui paralyse la glotte quand elle sent le visage d'Elinor à quelques millimètres du sien. Toujours ses yeux, si proches. Et le reste aussi.

— C'est toi…

La voix semble venir de loin.

— Pardon ? bredouille Fora, éperdue.

— Je n'ai rien dit, répond Elinor.

Et son souffle vient caresser le visage de la jeune femme. Elle pourrait tout aussi bien être plongée dans une brise printanière, quand le vent a passé parmi les arbres en fleur et s'est chargé de leurs fragrances indécises.

Il faut un moment à Fora pour revenir à la réalité.

— Mais si ce n'est pas toi… ?

Son regard fait le point par-dessus l'épaule délicate d'Elinor, juste à la naissance du cou, un endroit où elle mourrait d'envie de poser ses lèvres, juste un instant. Le Masque de fer apparaît en contrebas, lui coupant toute envie de câlin.

— C'est toi, susurre-t-il de son timbre étouffé.

Dans son émotion, il imite la voix d'Elinor à la perfection.

— Quoi, moi ? rétorque Fora, un peu honteuse de sa réplique minable.

Au même moment, le corps inconscient de Quasimodo passe à travers la salle et vient s'écraser sur le Masque de fer, qu'il emporte de toute sa masse.

Jean Valjean, après s'être débarrassé du sonneur de cloches, marche sur Gwynplaine. Ce dernier tente de lui planter son épée entre les côtes. Impassible, terrible, Valjean saisit la lame dans sa main gauche. Il avance, sans prendre garde au sang qui s'écoule de son poing serré.

Puis, il décoche un magnifique uppercut dans le menton sinistré de Gwynplaine qui s'écroule aussitôt sans demander son reste.

Puis, Valjean demeure les bras ballants, telle une personne somnambule qui se réveille au milieu de la rue en pyjama.

— Tu veux bien arrêter de peloter ma copine ? demande Auriane.

Fora lève les mains comme si elle était tombée au milieu d'un braquage de banque.

— Pas du tout ! Ce n'était pas… ! Je… !

— J'accepte tes excuses, coupe la sorcière.

Postée devant l'autel, elle tend une main secourable à Elinor. Celle-ci hésite une demi-seconde avant d'accepter. Le délai est suffisamment long pour donner de faux espoirs à Fora, et assez court pour se révéler humiliant.

Elle se retrouve perchée à un mètre vingt au-dessus du sol, seule, l'air stupide.

C'est dommage, elle avait le sentiment que l'heure du baiser fougueux était arrivée. En plus, ce n'est pas souvent qu'on peut se rouler des pelles dans une église, a fortiori quand cela concerne deux femmes.

Par chance, la Grise-Moire arrive droit sur elle et l'interpelle.

— Fora, pas de temps à perdre ! Il faut y aller maintenant si on ne veut pas avoir les Jacquemarts aux fesses.

Auriane, triomphante, tient la main d'Elinor. Elle la tend ensuite à Nawal, laquelle attrape la dextre de la Grise-Moire. Fora s'ajoute au cercle, bientôt rejointe par Elmaryl et le dénommé Yaasriel. L'ange a pris le soin d'emporter les ailes découpées.

Auriane entame un sort de ruminatio.

— Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage…

Après de longues secondes, Fora se rend compte qu'elle est seule avec Auriane à tenter de réciter un extrait des Fleurs du mal (le poème sur l'albatros).

— Eh bien quoi ? Personne d'autre ne le connaît ? s'étonne la sorcière.

Mais tous les yeux sont fixés sur Fora. La Grise-Moire elle-même ne peut retenir un sourire énorme.

— Tu l'as, déclare-t-elle.

— Mais quoi ? s'inquiète Fora comme si on allait lui proposer un diagnostic particulièrement pessimiste.

— Mais le pouvoir, répond la Grise-Moire. Le pouvoir de scripture… Tu es une sorcière, Fora.

Image : National Library of Ireland